Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des itinéraires battus par les sabots des chevaux et les pas des agriculteurs, une féminité vivait en retrait, à l’orée des achèvement. Sa maison, bâtie en pierre et de mission funeste, exhalait immensément une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et bien que son désignation ne soit jamais prononcé à haute voix sur la sa place du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un adoration que généreusement redoutaient et que d’autres cherchaient en symbolique : celui de la voyance. Elle lisait le destin dans les feux de son âtre, observant les langues de fusée danser et se tordre en élaborant des clichés incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, donnant son regard se pessimiste dans l’incandescence, le microcosme se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, geste d’ombres mouvantes et de signaux qu’elle seule pouvait décodifier. La rumeur de ses prédictions courait parmi les villageois. Certains prétendaient qu’elle avait enseigné la importante famine correctement avant qu’elle ne label leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait prédit le résultat du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village à côté de toute attente. Pourtant, individu n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une force qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres tels que une index imperceptible recherchant à les agripper, Alisandre alluma son fusée et s’installa en tailleur appelées à lui. Les braises rougeoyaient par-dessous la morsure du cible sec, et bientôt, les besoins s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des ombrages effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses chakras s’ouvrir aux prédictions que la voyance lui apportait. D’abord, ce a été une silhouette indistincte, avançant par un champ de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent artifices en une indéfini dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant à travers les ruelles, et au beau milieu du chaos, une méfiance immobile, observant l'élimination avec un zen inquiétant. La illustration s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le démon court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le fusée allait sourdre, et avec lui, la ruine. Elle se leva délicatement, ses jambe encore engourdies par la crainte. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du non vu qu’elle venait de découvrir. Le village était en essai, mais de quelle manière aviser ce que la redoutaient ? Le bombe était déjà en rangée, invisible, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en témoigner l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des ombrages mouvantes attaché à les murs de chaume. Le silence semblait plus sérieux qu’à l’accoutumée, à savoir si même la rond retenait son souffle frimousse à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le fusée, la main qui l’allumerait, la fumée s’élevant célestes noir. Ce n’était plus une méthode lointaine. C’était une existence prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la frontière de la forêt, là où elle pouvait observer sans être répandue. Le village dormait, inconscient du rencontre. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un espèce humaine avançait, une torche artisanalement, l'attention brûlant de rage et de agressivité. La voyance ne lui avait jamais révélé son symbole, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un apathique, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un être humain du village, consumé par une fantaisie colossalement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, un indépendant rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le feu qu’il s’apprêtait à libérer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer par-dessous l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier plupart où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une attraction s’éleva, vacillante au maximum de sa torche. Il hésita une période, puis d’un fait instantané, la projeta sur les ballots de paille entassés jouxtant le mur. Le artifices prit immédiatement. Une éclairage rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le minois du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni soulagement dans ses physionomie. Seulement un vide efficace, une réflexion complète d’émotion. La voyance lui avait offert un symbole de cet instant, mais le réaliser avoir lieu sous ses yeux éveillait en elle un découragement plus grande encore. Les appétits s’élevèrent facilement, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence donnée. En une heure, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva des étoiles, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, portant des seaux dérisoires mine à la fureur de l’élément. Le fusée était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le mission sec, consumant les récoltes avec une voracité implacable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le concevoir se manifester restait un choc. Le fouillis régnait désormais. Les villageois luttaient collé à l’incendie, sans englober encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait commencé. Mais Alisandre, elle, savait. Le saine s’était éclipsé dans l'obscurité, son œuvre achevée. Il n’avait pas cherché la survie, ni la vengeance détachée. Il n’avait cherché qu’à contrer, et il avait réussi. Les convoitises continuèrent leur danse macabre, et au beau milieu du tumulte, Alisandre réalisa que son étoile dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait accords de voir le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la désappointement de son amour : apprendre, mais ne pas toujours bienfait opérer. Lorsque l’aube se leva en dernier lieu, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, enviable de épargner ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un accumulation noirci, et de nombreuses maisons avaient succombé aux démangeaisons. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce instant, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans appréhender qu’il venait de par suite apprécier un destin déjà rédigé dans les étoiles bien avant que les premières libidos ne s’élèvent.